A graça do tempo agora
'Lembre-se de que o dia presente é dado a você', diz São Francisco de Sales, 'para ganhar o futuro dia da eternidade'.
Como não sabemos quase nada do que o amanhã ou o dia seguinte trará, qual é o sentido de se preocupar com eles? Por que devemos ficar ansiosos? Por que não prestar atenção ao conselho dos santos, que muitas vezes advertiram contra a ansiedade, chamando-a, como de Sales, “o maior mal que pode acontecer a uma alma, exceto o pecado. Deus ordena que você ore, mas ele proíbe você de se preocupar.”
Ou será que achamos que o futuro do tempo existe em algum lugar e, portanto, precisamos pensar nisso com antecedência? Coletando, por assim dizer, tantos espécimes de amanhã e do dia seguinte para esquivar quando necessário? Como se o tempo fossem tantas moedas em uma fonte esperando para serem pescadas. Porque – e aqui está a boa notícia – o futuro nem existe. Nada disso. E quando isso acontecer, não será o futuro, mas o presente, que é o único momento com o qual precisamos nos preocupar, porque será aquilo pelo qual somos suprema e exclusivamente responsáveis. Não se pode apropriar-se daquilo que não é.
E, com certeza, o futuro nunca precisa acontecer. Se Deus nos próximos cinco minutos exercesse sua opção de cancelar toda a dança cósmica, a questão do amanhã simplesmente não surgiria. Ele é o Senhor da história, afinal, o próprio arquiteto de tudo o que existe, e se vaporizar o universo fosse para agradá-lo, quem entre suas criaturas tem o poder de dizer não?
Na Carta de Tiago , que foi a primeira a entrar no registro do Novo Testamento, escrita por volta de 48 d.C., situando-se assim cerca de 15 anos após a morte de Cristo, lemos o seguinte:
Venha agora, você que diz: 'Hoje ou amanhã iremos a tal e tal cidade e passaremos um ano lá e negociaremos e obteremos lucro'; enquanto você não sabe sobre o amanhã. Qual é a sua vida? Pois você é uma névoa que aparece por um pouco de tempo e depois desaparece. Em vez disso, você deve dizer: 'Se o Senhor quiser, viveremos e faremos isto ou aquilo' (4:13-15).
Eu gosto disso. Que não somos mais do que névoa que mantém sua aparência, mas por um breve momento e então — puff — ela se foi. Isso ajuda a manter nossas pretensões sob controle. E, no entanto, por tudo isso, gostaríamos de pensar que somos realmente muito especiais, “confiando”, como o poeta Tennyson nos diz, “que de alguma forma bom / Será o objetivo final do mal, / Para dores da natureza, pecados da vontade...
Que nem um verme é fendido em vão;
Que nem uma mariposa com desejos vãos
É murcha em um fogo infrutífero,
Ou apenas serve ao ganho de outro.
Eis que nada sabemos;
Só posso confiar que o bem cairá.
Finalmente - longe - finalmente, para todos,
E todo inverno muda para primavera.
Assim corre meu sonho; mas o que eu sou?
Uma criança chorando à noite;
Uma criança chorando pela luz,
Sim, mas o choro daquela criança não poderia transmitir a certeza confortadora de que existe alguém um Alguém que ouve o choro de cada criança? Para quem nem a queda de um pardal passa despercebida? “Ah, que você dê uma língua ao pó / Para clamar a ti ”, exclama o poeta George Herbert, sabendo que no próprio fundamento de nossas súplicas está o Deus que buscamos. Então, por que não fazer a vontade desse Deus que quer, mas o bem em cada momento? Especialmente quando a alternativa é o pecado, uma vida que tem tão pouco a recomendar que leva inelutavelmente à morte.
Mas onde exatamente encontramos esse momento tão alardeado que chamamos de presente? Este momento agora, ou Kairos , do qual tanto depende, inclusive a vida eterna? TS Eliot pode ser capaz de nos dizer, usando uma imagem tão adequada que nenhum outro escritor jamais a melhorou, que ele coloca bem no centro de Quatro Quartetos , sua obra-prima poética. “ O ponto parado do mundo em transformação”, ele chama. “Nem carne nem sem carne”, ele insistirá. “Nem de nem para…” No entanto, é lá, “no ponto imóvel”, que encontraremos a dança.
Mas nem detenção nem movimento. E não chame isso de fixidez,
Onde passado e futuro estão reunidos. Nem movimento de nem para direção,
Nem ascensão nem declínio. Exceto pelo ponto, o ponto imóvel,
Não haveria dança, e há apenas a dança.
Aqui, então, está o ponto de interseção, o lugar e o tempo onde todas as polaridades se unem; é o ponto de encontro da terra e do céu, matéria e significado, natureza e graça, coragem e glória. Somente o santo entende isso, é claro, cuja vida inteira permanece pura intensidade ininterrupta de atenção naquele único ponto de luz e vida. O que, devemos lembrar, só pode acontecer, só acontecer no momento presente.
Então, ao contrário da atitude de todas aquelas almas tristemente fixadas no passado ou no futuro, que, falhando em perceber que nenhuma dimensão existe, nunca alcançarão o ponto de parada . “Mas para apreender”, diz Eliot,
O ponto de intersecção do atemporal
Com o tempo, é uma ocupação para o santo –
Nenhuma ocupação também, mas algo dado.
E levado, na morte de uma vida inteira no amor,
Ardor e abnegação e auto-entrega.
Está tudo aí, aliás, todo o tiroteio, reduzido a duas palavras maravilhosamente simples, dado e recebido, que são eles próprios indicadores dos dois grandes temas da vida cristã: graça e virtude. Mas lembre-se: somente no tempo, no momento presente, ocorre o recebimento de uma (graça), seguido pela realização da outra (virtude).
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